ES LUNES…

goteo portadaEl tiempo es suficiente. Cabe en un cuerpo con problemas de respiración.

Los lunes se complican.

El tiempo, tan estricto como un corazón latiendo, te recuerda que hay límites y cementerios.

Entonces, tú tienes que intentar reconstruir un pequeño relato que protagonice Arthur Conan Doyle. Debe disfrutar su rebanada de pan de centeno con miel de un colmenar escoces, no propio.

De paso, tú reconstruyes un recuerdo metafísico, oscuro: la IPad decidió meterse en tus arterias para destruir la imaginación.

Es posible.

No debes olvidar que Conan Doyle construyó un ser poderoso, inglés y de madre francesa.

El tipo, como uno de sus profesores de medicina forense, tenía el don de la deducción.

El cuerpo humano es un depósito de agua —tres cuartas partes la contienen— y de ahí surge lo chusco.

Tú crees que Binicio Lerma, el gordo del supermercado de Saint Michel, enfrenta una alarmante catástrofe: su cuerpo se sumerge en nieve y lodo.

Tantas cosas puedes imaginar en mil caracteres.

Parte del cráneo emite asuntos racionales.

Es lunes.

Por lo pronto, amigo Watson, para de escribir. Estas agotado.

Tienen en tu haber, amigo Watson, cuatro novelas y cincuenta y seis relatos cortos.

Y te revelo: han condenado a muerte a mi vecino de piso.

Buenas noches. Disfruta tu revista.

HEMEROTECA: pro204

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