Y EN JUEVES…

goteo portadaEl tiempo es suficiente.

Y cabe en un cuerpo de asmático. El mío.

Los jueves se complican.

El tiempo, tan estricto como un corazón latiendo, te recuerda que hay límites y cementerios.

Entonces, tienes que intentar construir un pequeño relato: Arthur Conan Doyle disfruta de su rebanada de pan de centeno con miel escocesa.

 Su adicción al dulce, puede desencadenar el deceso.

Y evocas, mientras urdes un plan, un recuerdo de cama: la IPad decidió meterse en tus arterias para destruir la imaginación.

Maravilloso.

No debes olvidar que Arthur, el que estiró la pata a los 71 años —en East Sussex—, edificó con pasta de papel y tinta a un ser poderoso, de padre inglés y madre francesa: Sherlok Holmes.

El tipo, como ocurrió con su profesor de medicina forense, tenía el don de la deducción.

El cuerpo humano es un depósito de agua: tres cuartas partes la contienen.

Y he ahí lo chusco.

Tú crees que Binicio Lerma, el paquidermo del supermercado de Saint Michel, es un tonel de aguas negras, por su apego a la Coca cola.

Tantas cosas puedes imaginar en mil 485 caracteres y no mentir.

Parte del cuerpo tiene algo de racional.

Por lo pronto, amigo Watson, tienes que dejar de escribir. Tu mayor habilidad es contar historias.

Nos hemos enterado, gracias a tu bondad, de las peripecias detectivescas de tu amigo Sherlok Holmes.

En cuatro novelas y cincuenta y seis relatos, has condenado a muerte a nuestro vecino del piso trece.

Jamás retornará al supermercado.

Buenas noches, monsieur Watson.

HEMEROTECA: Conan Doyle Arthur – Mis Libros

telenot

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